Londres, 1924. La ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la luminosité faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste famille du quartier de Bloomsbury, délaissé du tumulte des rues animées, un travail de radio émettait un léger grésillement, de façon identique à un murmure provenant d’un autre communauté. Eleanor Harcourt, une madame passionnée par les sciences secrètes et de nouvelles avancées modernes, était penchée sur l’appareil, contactant les cadrans avec une précision méticuleuse. Depuis 2 mois, elle s’intéressait à une pensée brin conventionnelle : celle selon lesquels certaines fréquences radio avaient l'occasion de charmer plus que des signaux terrestres. La voyance, disait-on, pouvait adevenir marqué par correctement des lignes. Certains lisaient l’avenir dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les ondes radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le genie d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna lentement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la bague. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, tourmenté, comme une inspiration mécanique. Puis, soudainement, des éléments changea. Un son différent émergea du emploi, un écho lointain, une vibration presque imperceptible marqué par le bruit de fond tranquille. Eleanor retint son génie et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien respectable. Elle augmenta doucement le volume, sentant un frisson lui souffleter l’échine. La voyance lui avait immensément paru être un désir réservé aux voyants, aux visionnaires, aux êtres habilités à percevoir l’invisible sans l’aide des équipements. Mais là, destinées à elle, un simple matériel en bakélite et en cuivre semblait passionner un énoncé venu d’un autre expériences, d’un autre point. La voix s’éleva, plus précise cette fois. Un mot. Un dénomination. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque étape, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de se servir une toute confidence dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la faible lumiere d’une lampe de bureau éclairait les résultats du manuscrit qu’elle tenait entre ses doigts tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un article oublié depuis longtemps, renfermait des énigmes que la vision cartésienne actuel refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les lignes tracées à l’encre brune. Les trois informations qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits tragique sur à 0%, sculptés dans les chroniques de la même façon qu'un écho perdu tout autour du siècles. La voyance s’exprimait par des archétypes, des programmes, des signes surnaturels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les modulations, dans la matière même du son. Elle reprit son carnet et relut sa privée dissertation. Ces informations qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient enlever d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces données ne doivent jamais représenter prononcés à bonne voix. Ce sont des clés, non des messages. Leur pouvoir loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une porte ? La voyance ne lui avait pas envoyé un simple rappel. Elle lui avait offert un passage métrique des éléments d’autre. Elle recula lentement, posant le concède sur son bureau. Son regard se porta versification le métier de radio, extraordinairement défunt. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, toutefois, un bruit spectral s’élevait encore dans la pièce. Un appel, peu important, intermittent. Elle tendit la majeur technique poétique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa mollement. La voix revint. Cette fois, plus extraordinaire. Un murmure, presque un doléance. Puis, dans un intelligence à péril perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio tels que une porte entre leur entourage et le sien. Et illico, elle n’avait plus qu’un résolutions : Continuer à écouter… Ou mêler pour toujours la voix du néant.